Je sais tout de toi... Vraiment tout. Toi, tu gardes tout pour toi, tu n'aimes rien dire et faire le mec froid et distant, qui n'a jamais eu, n'a pas, et n'aura jamais besoin de quiconque. Mais je pense qu'il serait bien qu'on sache un peu ce qu'il t'arrive. Je n'ai pas la prétention de te proclamer exceptionnel, mais je pense que t'oublier n'est pas bon.

Je suis alors la voix qui parle pour toi, ton missionnaire. Cette fille qui a déjà su t'aimer... Ou cet autre toi...

Tu es né dans une famille paisible. Peut-être trop prospère. On te disait ce que tu voulais entendre, car il n'y avait que ça à dire. On te donnait ce que tu voulais posséder, car de toutes manières, ton éducation t'avait formé à ne vouloir posséder que ces choses. On te montrait ce pour quoi tu étais né, car on ne t'avais. Enfin, du moins tu pensais.

Ton père était un scientifique, non? Très réputé il me semble. Il avait de grands projets. Peut-être trop grands? Ta mère le suivait, elle le suivait les yeux fermés. Tu te sentais des fois un peu exclu, mais tu ne comprenais simplement pas que ce n'était pas le même amour pour toi que pour ton père. Tu étais le fruit de cet amour si pur. Elle t'aimait comme un fils, et lui comme sa moitié. Elle l'aidait dans ses projets. Elle était infirmière et l'assistait, peu importe où. Peu importe comment. C'était un peu un des duos de choc de l'élite scientifique.

Toi, ça ne t'intéressais pas particulièrement. Il y avait trop de réflexions pour peu. Le bonheur des autres? Pourquoi s'en soucier quand le sien n'est pas au plus haut? Oui, tu étais, et tu restes individualiste. Et tu étais, aussi quelqu'un de frustré. Tu n'avais pas trouvé ta voie, alors que tes parents l'avaient magnifiquement bien trouvé, eux. C'en était trop. Tu te rabaissais toi-même. Tu te sentais inférieur, et tu as progressivement développé ce qu'on appelle communément un complexe d'infériorité.

Je ne sais pas ce que tu voulais chercher dans ces actes, mais tu t'es mis à te battre dans les rues. Les petites ruelles, où les militaires faisaient rarement des tours de garde. Tu en avais trouvé, des rues non-bondées par ce type de personnes. Je ne sais pas ce que tu trouvais dans cette violence. Elle te défoulait, te libérait d'un poids.

C'était devenu une passion, de battre ces types. Les émécher un peu, les mutiler, ou les blesser plus légèrement. Personne n'était au courant de tes activités, personne ne savait quoi que ce soit. Tu ne voulais rien dire, ne rien confesser. Tu voulais garder ça pour toi. C'était ton pêché mignon, ton petit plaisir singulier, que tu préférais cacher.

Puis, tu as eu envie de te trouver des vrais martyrs. Et en même temps, d'être vraiment quelqu'un. De réussir tout en faisant ce qu'il te plaît. Alors tu t'es retourné vers l'armée. Tu t'engagerais le jour de tes dix-huit ans, et tu réussirais. Et tu vaincrais. Et tu t'imposerais. Et tu tuerais. Et tu te tuerais. Et tu te défoulerais.

Alors, tu t'es vraiment engagé. Presque au même moment où tu soufflais tes dix-huit bougies. Tout jeune encore et toujours, tu n'as pas eu le temps de te mettre en "valeur". De te démarquer. Pourtant, un soir, tu t'es retrouvé dans ce commando "spécial", en charge de poursuivre des résistants dangereux, qui avaient les idées qui leur montaient trop haut dans leurs têtes. On t'avait pris dans le tas des petits nouveaux : "Hey, toi! Viens-là! Voilà la recrue du jour les mecs!".

Quand on y repense, je ne pense pas que ce soit le hasard que ça soit toi qui ais été choisi pour cette mission-là...

Vous y étiez, dans cette ruelle sombre. Les premiers ordres étaient de capturer vivant les résistants. Si lutte, permission de les abattre.Et la permission d'abattre tes parents, l'avait-tu? J'en doute peu, mais elle n'était pas requise. Est-ce l'autorité qui t'a berné? Est-ce l'autorité qui t'a fait croire que tu la possédait? Surement, car quand ils n'ont pas voulu se soumettre à elle par ton intermédiaire, tu t'es senti humilié, et la permission est venue d'elle-même.

Tu t'étais proclamé grand. Droit. Voué au dôme. Tu t'étais fait orphelin, pour te faire beau aux yeux de l'autorité. Tu étais cruel. L'autorité t'avait sous son joug, et soumis, tu te plies encore sous son bâton. Tu as préféré te crever les yeux plutôt que de voir ces chaînes qui te font tuer. Libre à toi désormais. Si à travers elles, tu vois ton défouloir.

-
Il tombe presque au ralenti. Tu croirais le voir contempler sa vie qui défile sous ses yeux qui s'agrandissent de surprise. La surprise... Il n'y a que ça qui puisse être exprimé, de toutes façons. C'est vraiment dommage de ne lire sur ce dernier regard vivant la surprise. Je sais que tu aurais préféré autre chose de plus... jouissif. La terreur, la douleur... Pas la surprise.Je te comprend. Mais il ne s'y attendait pas à ce coup-là.

Intérieurement, tu ris bien. C'est vrai qu'il ne s'y attendait pas. Il s'écroule lourdement sur le pavé sale sur le ventre pendant que ton sourire s'étale de toutes part. Il se retourne avec difficulté, le visage face au ciel. Il se tient le couteau enfoncé dans la poitrine. Le coup violent, porté de face, lui a perforé les côtes au niveau du poumon droit.

Tu ne vises jamais le cœur, de toutes façons. c'est trop facile. Tu le surplombes, et la dernière chose qu'il verra est ton sourire malsain. C'est une victoire, en quelques sortes. tu t'accroupis à ses côtés, pendant que sa respiration s’accélère; gigotant, ses doigts fébriles tiennent l'arme enfoncée. Il crache du sang, et quelques gouttes du liquide sont projetées sur ta joue blafarde. Elles coulent avec fluidité, et ta langue s'occupe d'achever le sillon qu'elles tracent. Le goût du fer vient faiblement te prendre la langue. Mais je sais que tu adores ce goût. Quelques fois, ça à tendance à écœurer les gens...
Bien sur que non! Mais ça, le gisant ne le sait pas. Son regard surpris se déforme pour ne laisser qu'entrevoir la peur... Tes doigts font semblant de se promener le long de son torse. Ils escaladent le peu de lame qui n'est pas enfoncée dans la chair, puis se posent sur la manche. Tu sens son cœur palpiter plus fort. Si tu retires la lame, ça sera encore pire. Le sang coulera une bonne fois pour toutes, et vu comme tu es parti, ce n'est pas toi qui arrêteras ou qui tenteras d'arrêter l'hémorragie.


Alors il tiens comme il peut l'arme, alors que de toutes façons, il va mourir, se noyant dans son sang. Toi, tu le sais ça aussi. Lui, il pense que ce n'est qu'un effet secondaire de sa blessure, alors que pas du tout. Le poumon troué, le sang s'y infiltre. Tes doigts se ferment sur le manche. Tes yeux s'illuminent. Ton sourire s'agrandit. Son regard s'intensifie. sa bouche se tord. Tu retires la lame doucement, pendant que lui, faiblissant, laisse glisser la lame entre ses doigts.

Tu la retires, puis quand tu en vois la pointe, tu renfonces la lame de plus belle. Tu viens carrément le renfoncer. Le manche s'enfonce aussi, pendant que l'homme gémit de plus belle.

Douleur, douleur, pourquoi es-tu si aiguë?

Souffrance, souffrance, pourquoi es-tu vue de manière si négative?

Toi, tu penses plutôt qu'elle est faîte pour qu'on avance. Pour qu'on la surmonte. Pour être moins faible face à la suivante, si celle-ci ne nous a déjà pas tué. C'est beau. Se dire ça. Mais toi, tu es intouchable, n'est-ce pas? Du moins, tu penses l'être, mais on a déjà réussi à te montrer le contraire...

Il finit de se noyer dans son sang, pendant que tu retires le couteau. Tu l'essuies sur sa veste kaki, usée par le temps et les épreuves qu'il a du surmonter pour finir de se rétamer ici. La lame à nouveau propre, tu te lèves, époussète ton baggy et range la lame dans un petit fourreau au niveau de la ceinture prévu à cet effet. Puis tu pars jeter le corps.

Après tout, c'est le seul juste châtiment que méritent les résistants. Ceux qui s'opposent à l'autorité ne valent rien. La mort était méritée. Et elle d'autant plus délicieuse quand c'est toi qui la donne...